Под псевдонимом[1]  пишут псевдолюди. Они хотят или вынуждены казаться иными, чем есть.

Мне же не важно, как назваться. Вы всё равно не знаете меня. Как и я не знаю вас.

С кем-то мы узнаем друг друга по дыханию, оказавшись в темноте, -  но не узнаем по мыслям, выраженным а словах, искаженным словами.

Просто мы не умеем воспринимать мысли вне слов. Просто мы не умеем слышать того, что не сказано.

Ночной ветер

Ты медленно ступаешь по узким дорожкам, и мимо проносятся незнакомые тебе ароматы. Словно все, что днем скромно молчало, раскрепостилось и заговорило языком запахов - каждая травинка, каждый цветок. Задорно застрекотали невидимые сверчки.

Ночь – необычное время, ночью от привычных предметов остаются лишь очертания да запах. И когда прикасаешься к ним, ощущения не воспроизводят в сознании их облика. Наверное, надо чаще закрывать глаза и уши, и осязать мир таким, какой он есть. Надо стараться отделить реальное от красок, которыми оно старательно расцвечивается. Тогда мы бы реже обманывались. Надо чаще гулять ночью и молчать.

Ты идешь по дорожкам к морю и, не узнанная охраной, тёмным силуэтом пробираешься между остриженных чёрных кустов с холодными округлыми листками; ступаешь на остывший пляжный песок. Утопая каблуками в песке, неспешно идешь шуршащими шагами на стрелу, в самый грохот разыгрывающихся черных волн. Сильный ветер с моря треплет волосы, бьется в лицо и не дает перевести дыхание. Отворачиваешься и с усилием делаешь глубокий вздох. Лёгкие наполняются солёным запахом морской воды, он прожигает горло и студит душу. Ветер, в стремительном полете Бог весть куда, сбивается и, кружась, обвивает тебя невидимыми путами; отбрасывая в сторону, исчезает. В растерянности оборачиваешься и идешь назад, проходишь пенящуюся во мраке береговую линию, опускаешься на пляж и уходишь прочь по тёмным безлюдным дорожкам и газону, по привычке избегая посторонних глаз.

Проходишь среди чёрных деревьев с трепещущими при порыве ветра свежими листьями, и мимо проносится легкий шлейф аромата цветущих лимонов и улетает, рассеиваясь между стволов и впитываясь в деревянные стены уютных бунгало с запрокинутыми ввысь лестницами, обвитыми тёмными кружевными плетьми ядовитых цветов, источающих дурманящий эфир. Чувствуешь лёгкое головокружение и какое-то мутное умиротворение… вдруг вздрагиваешь от звучного треска сухого листа под ногой. Вспоминаешь, где ты… силишься забыть, не думать… раствориться в деталях…

Твои шаги раздаются глухо, и  кажется, что это вовсе не ты идешь среди чёрных призраков деревьев; не замечаешь, что это твои ладони иногда прикладываются к стволам, словно желая проверить, реально ли то, среди чего ты оказалась.

Днём все так радостно играет на солнце яркими красками, и всюду видишь приветливые лица отдыхающих, и общий  оптимизм наполняет жизненной энергией; тьма же перекрывает этот источник, и остаются только лёгкие ароматы чуждой и прекрасной ночи да ветер, проскальзывающий между листьев.

Ты сегодня осталась одна, потому что он не смог быть с тобой; в этом не его вина, но это не утешает.

Когда ты вместе с кем-то, все легче воспринимается, вероятно, оттого, что меньше думаешь - и всё о том, что приносит веселье и радость - чтобы сделать общение более приятным. Когда же остаешься одна, мысли не удержать. И вот ты вдруг представила себе, что хоть это не его воля, но вдруг вы больше не сможете встретиться, и ваши дороги, которым суждено пересечься лишь однажды, неудержимо увлекут вас в разные стороны. Да, это ясно. Но не сейчас!

Ты останавливаешься в нежном тепле ночи, и мягкий воздух с запахом солнца, как его духи, чёрный, как его волосы, обнимает тебя, сводит с ума; на мгновенье прикрываешь глаза, слегка склоняешь голову, задерживаешь дыхание, - но вдруг с болью отталкиваешь эти объятия, оказавшиеся пустым призраком.

Ты не любишь его, но без него тебе одиноко, и это хуже всего. Ты пытаешься скрыться, заслониться от  настигающего повсюду одиночества, но от него не убежать, оно в сердце твоем. О, ты согласна вырвать его вместе с сердцем, если это избавит тебя от страданий, да и кому нужен страдающий человек. Страдание – замкнутый круг. Бессердечие… не все считают пороком…

В бледном свете фонаря опускаешься на холодную скамью. Достаешь лист бумаги и ручку, пишешь полное чувств письмо. Когда ставишь подпись, бумага влажная от ночной росы. Прячешь в карман и отправляешься  смеяться с другими, и они примут тебя с радостью.

Они искали тебя.

Нет, выбрось письмо, зачем. Разве ты не решила еще год назад, что нет тебя больше для чувств, приносящих страдания. Не надо говорить о них, писать о них. Забудь о них. Забудь. Научись и отдайся этой проклятой лёгкости, и пусть другие верят, что это ты. Но прежде – забудь сама о том, что это не так. Забудь хоть на время об этом Одиночестве, раздирающем сердце изнутри. Хоть на мгновенье. Хоть на момент! Ну почему!

                                           Colombina

[1]  «Псевдо»-теория:

Псевдоним – это просто другое имя - и тоже подлинное, всегда имеющее смысл.

Вы разве не задумывались о том, сколько у вас имен?

Кто-то называет вас по имени и отчеству, или на «Вы», да еще с разной интонацией, от уважительной и скованно-серьезной - до ироничной, вас называют кратким именем, панибратски, ласково… кто-то может выдумать только для вас новое слово… А как вы сами называете себя? И какие из этих имен вам больше всего нравятся? Какой образ ассоциируется с ними? Если вы осознаете это - у вас, вероятно, есть шанс найти себя.

 Псевдочеловеком можно жить в обществе – и это нормально – не каждый рискнёт, а иногда дерзнёт, открыться, быть собою и быть вполне искренним. В общем, это мудро. Вот только жаль, что наше общество обычно позволяет человеку показать явственно лишь только свою псевдожизнь. Да, она понятнее для окружающих и это удобно в общении, но всё же…

А есть и те, кто псевдочеловек и с самим собой. В стремлении запихнуть поглубже свое Я, втиснуть его так, чтоб не высовывалось, да попрыгать, попримять и утрамбовать как нечто несовершенное -  они деформируют его, уродуют его. Мне жаль таких. Мне жаль их души, которым больно оказаться ненужными…